Plötzlicher Schneesturm, die Temperaturen sind gefallen. So erstarrt & leblos fühlte ich mich noch nie. Ich spür die kalten Schatten in mir schwellen, mich bezwingt abgrundtiefe Melancholie. Und meine Hände sind steif & fürchterlich klamm. Da krallt sich Wacholder in die zugeschneite Scholle. Sein starker Geist ist offen, doch undurchlässig gibt er sich dem Wandel hin, komme was wolle. Greift auch nach mir und voll Vertrauen press ich meine gefrorenen Wangen an seinen schorfigen Stamm. Welche Flamme in ihm brennt, ich weiß es nicht. Doch tatsächlich spür ich ein wärmendes Branden. Es taut die Eistränen von meinem Gesicht. Als hätte der alte Wacholder verstanden: nach jedem Winter bricht Erneuerung den Damm. ***
Meine Liebe galt schon immer der Dichtung, die bespreche ich oft mit dem Wind. Wir treffen uns draußen im Wald auf der Lichtung, wo die bleichen Pilze sind. Ist das immergrüne Moospolster kalt, dann schmiegen sie sich da hinein. ´ne Karibikinsel im Winterwald – drum denk ich, das müssen sie sein. Die Mume hat mir von ihnen erzählt, da war ich grad 5 Jahre alt. Sie sagte mir, wen der Elfenpilz wählt, ändert willkürlich seine Gestalt. Nur das Rezept hat sie mir nicht verraten, ratlos nehme ich ein paar mit. Soll ich sie essen? Gesalzen, gebraten? Was wenn Nebenwirkung auftritt? Die frostig- klare Luft verwirbelt der Winterwind, mir wird klar, dass wenn der Elfenpilz ruft, das auch nur Worte sind. ***
Ich ächze den Berg hinauf, der Gipfel ist in Sicht als völlig aus dem Nichts ein Sturm ausbricht. Ich weiß nicht, ob er schwer würde & mich runterwehe, so dass ein ganzes Stück des Weges ich wieder runter gehe. So geht es immer weiter, dauernd kommt etwas dazwischen. Seh mich tagein tagaus rauf und runter mischen. Der Weg, den ich dabei trample, könnte tiefer fast nicht sein und seine hohen Trampelkanten hüllen mich tröstend ein. ***
