Das Tor meines Gartens war verschlossen,
doch blieb ich gelassen unverdrossen,
wissend, morgen wird Einlass wahrscheinlich.

Die Monate zogen so ins Land
bis ich plötzlich den Eingang nicht mehr fand.
Meine Rufe brechen an den hohen Mauern.

Dort oben sind die steinernen Gargoyles
erwacht, die Mäuler aufgerissen.
Flüssiges Feuer spucken sie auf mich.

Heiße Glut verbrennt meine Haare.
Ich renne, während ich panisch nach oben starre,
in sichere Entfernung, plötzlich schaudernd.

Mein geheimer Garten kämpft gegen mich,
ist unerreichbar geworden, die Mauern dicht.
Ich fürchte, ich hab seine Gunst verschenkt.

Eine Taube entsende ich noch mit einem Gedicht,
doch mein Brief erreicht ihn nicht.
Als sie zurück kehrt, sind die Flügel versengt.
***